minha máquina de escrever anda parada
na tinta seca que ela carrega
todas as poesias costumavam ser sobre você.
o bilhete que você escreveu
- algo sobre eu ser sua poeta preferida -
junta pó na minha estante caída
enquanto eu não pego o que é preciso pra limpar
esses restos de amor que ficaram pra empoeirar